Mattino d’inverno

Sommesso, sazio  di  vento, trasognato  e  forse  stanco. È  un  mattino  d’inverno  aspro  e  incolore, un  mattino  d’inverno  e  un  desiderio  profondo, mai  davvero  sopito  e  opportunamente  celato: dormire, dormire  a  lungo, dormire  e  non  sapere  altro, dormire  e  non  vedere  altro –  dormire  soltanto  e  poi  dimenticare.

È  un  mattino  d’inverno  rigido  e  spento, è  un  giardino  coperto  da  neve, è  il  nulla  del  bianco  che  avvolge  e  nasconde, il  nulla  del  bianco  che  travolge  e  nasconde – e  la  verità  che  non  lascia  scampo.

È  un  mattino  d’inverno  rigido  e  stanco, è  un  mattino  d’inverno  senza  alcuna  importanza.

 

È il tempo

Oggi  è  una  vera  giornata  di  maggio, chiara,  luminosa, allegra  ma, nel  contempo, attraversata  da  un  lieve  senso  di  pace.  Pace  senza  profondità, priva  di  solennità, spensierata, infantile  e  un  po’  superficiale: è  la  pace  di  primavera.  S’indovinano   infiniti    campi  oltre  l’orizzonte, campi  percorsi  da  un  vento  leggero, quasi  un  canto  sommesso  eppure  colmo  di  vita, quasi  una  danza  senza  posa  di  fiori  e  fili  d’erba. È  il  tempo  delle  illusioni, del  non  voler  pensare, dell’aderire  al  presente  per  assaporarne  ogni  screziatura.  È  il  tempo  dell’attesa  e  della  tenerezza, è  il  tempo  in  cui  il  nulla  sembra  qualcosa.

Incantesimo di primavera

C’è  un’atmosfera  di  quieta  attesa  e  di  vaga  sospensione  quando,  all’inizio  di  primavera, il  sole  stenta  a  mostrarsi  e  il  grigiore, che  non  è  quello  prepotente  e  minaccioso  dell’inverno,  se  ne  sta  timido  e  incerto  ad  accompagnare  passi  silenziosi  lungo  le  vie  e  pensieri  destinati  a  restare  nello  scrigno  dei  segreti.

Ci  si  sofferma  allora  a  osservare  il  niente  dell’attesa, ad  ascoltare  l’assenza  di  voci  che  lo  pervade,  a  immaginare  prati  sterminati  e  poi  l’orizzonte: da  là, da  quell’inafferabile  infinito, giungerà  qualcosa, si  aprirà  uno  squarcio, saranno  nuove  parole. Ma  se  anche  fosse  il  nulla, resterebbe  l’incantesimo  di  primavera.

 

 

Omaggio

Non parlo. Il silenzio è un velo che avvolge il pensiero e lo protegge dal nulla del mondo. Ignorano tutto: la fiamma di questo calore che arde, lo sguardo profondo a invadere l’anima, gli istanti persi a osservare e a capire.
È l’infinito e una voce che sempre m’accompagna.