Notturno d’inverno

Lunga la notte, fitta l’oscurità. Eppure, la luce delle stelle non è mai stata tanto intensa. Splende l’inverno nonostante il gelo, splende la natura nonostante il buio.
Un buio luminoso, senz’ombre e senza morte. Un buio che prelude alla vita. Purché trascorra la notte.

Silenzio d’inverno

La strada è desolata e incerta. Intorno, soltanto il silenzio di un pomeriggio fosco e spento come tanti.
Eppure cammino, nonostante il furore del tempo inclemente. Eppure mi muovo e cammino, nonostante il gelo opprimente. Un passaggio segreto, un tronco in rovina, la morte del giorno. Incombe solo il silenzio.
Ma cadrà altra neve in fondo alla strada, e il bianco resterà intatto.

Il sole d’inverno

La notte è trascorsa fra incertezze e mutevoli pensieri. Algido è il mattino, ma il sole splende e infonde altra speranza.
Sulla neve il silenzio, e soltanto l’eco dei ricordi a colmare la lunga attesa. Ci rivedremo in un giorno di sole, freddo ma calmo, e decideremo il cammino.
Sarà un sentiero tortuoso e oscuro, o una strada dritta e luminosa. Ma sarà la nostra strada, senza più interruzioni.

I colori dei sogni

Nonostante il cupo, inesorabile incedere dell’inverno, i sogni restano, talvolta, magicamente colorati. I sogni a occhi aperti conservano la serena, composta armonia delle gentili sfumature primaverili.
Come i fiori che sbocciano alla vita e osservano, compiaciuti e ottimisti, l’azzurro profondo del cielo.

Sera d’inverno

Lentamente scenderà la sera, e il freddo si farà più intenso.
Oltre il tramonto, l’assenza. E il vuoto del silenzio, e il ghiaccio sugli alberi, e il bianco sulla gelida strada.
Torneranno gli incubi e i brividi della notte, e, insieme, la speranza che presto possa giungere il mattino.

Nel parco d’inverno

Gelido il parco d’inverno. Il freddo sconvolge la mente, inibisce l’azione, offusca lo sguardo.
Ma il bianco ha il suo fascino lieve, che ammalia e irretisce nonostante il tremore. Passerà questo giorno di freddo, passerà l’inverno e persino l’orrore.

Dicembre

Silenzio. La notte è trascorsa, un mese se n’è andato.
Bianca, la strada aspetta un passante muto e solitario, che, rispettoso, la percorra senza far rumore.

Scorcio d’autunno

Come pennellate date per caso in un cupo giorno di nebbia e di vento, e il pensiero fisso della fine che s’avvicina.
Come i ricordi remoti nel tempo. E la morte, l’abbandono, il gelo della terra scura.

Sensazioni a novembre

Di freddo e di nebbia il sapore del tempo, di aria bagnata e un colore più intenso. E monti impietriti a covare silenzi; e monti impietriti a dormire silenzi.

Come le foglie

Anni trascorsi in fretta, identici a se stessi, ferocemente vuoti. Come le foglie morte, ad aspettare invano.