La neve

Quando ci penso, mi piace. Vorrei che la neve cadesse per un giorno intero, imbiancando completamente tutta la città, ma questo sembra un inverno anomalo.
Quattro o cinque anni fa, alla fine di febbraio, nella città in cui vivo vi fu una mezza tempesta di neve. Ricordo ancora con precisione che era un sabato pomeriggio: dalla finestra della mia stanza mi misi a osservare i fiocchi che cadevano velocemente, mentre la strada vuota era percorsa dal vento gelido.

Quando, verso sera, smise di nevicare, decisi di uscire per avere il privilegio di osservare le vie del centro tutte bianche prima che le automobili sporcassero il loro candido mantello. Il freddo era intensissimo, ma io ero decisa a fare la mia piccola spedizione, e mi resi conto che non poche persone avevano avuto la mia stessa idea: le strade prima vuote, infatti, erano diventate adesso improvvisamente animate.
Giunta a una piccola piazza vicina alla via in cui abito, vidi due ragazzine entusiaste e intente a creare un buffissimo pupazzo di neve, con le braccia stranamente tutte allargate. Le automobili in sosta erano completamente ricoperte di neve, e finalmente non esposte alla vista dei passanti. Pareva quasi che non dovessero più riuscire a muoversi.

Mi sembrò allora di passeggiare in un mondo incantato, un mondo fuori del tempo, avvolto da un magico silenzio, solo sporadicamente spezzato da qualche grido di gioia. Era come se la realtà quotidiana, noiosa, grigia, cupa, fosse sparita per lasciare spazio ad una dimensione da fiaba, ovattata e irreale.
Persino dai visi dei passanti traspariva una sorta d’infantile soddisfazione: per la prima volta osservai volti sorridenti e passi lenti e compiaciuti, come se ciascuno desiderasse che quel momento potesse prolungarsi all’infinito.
Eravamo tutti tornati un po’ bambini. Eravamo tutti tornati un po’ più umani.